anais2317

Der schwülwarme Sommertag legt Gewitterstimmung über Seen und Wälder. Vom Westen her ziehen dunkle Wolken über den Großen Lychensee und ballen sich zu einem drohenden Unwetter zusammen. An diesem Feriennachmittag setzt ich mich gespannt auf den Sims der Hoftreppe, schaue hinauf zum Himmel und über unseren Stadtsee.

Immer näher schieben sich die schweren Wolken an an das Städtchen heran. Blitze zucken, und ich zähle die Sekunden bis zum Donnerschlag, wie ich es von Vater gelernt habe, um die Kilometer zu wissen, wie weit das Gewitter noch entfernt ist. Kürzer werden die Abstände zwischen Blitz und Donner. Diesmal wird es nicht hinter uns vorbeiziehen. Die Gewalten rollen direkt auf die Stadt zu.

Nun setzt sich Vater zu mir und meint: „Das wird ein schweres Unwetter. Hoffentlich kommen wir heil davon! “Ach“, entgegne ich, „wir haben doch die große St.-Johannes-Kirche hinter uns mit ihren Blitzableitern. Uns wird schon nichts passieren.“

Mutter hat bei Gewitter immer Angst und setzt sich hinter die Tür des Esszimmers, um nichts zu sehen. Ab und zu ruft sie: „Kommt bloß rein!“

Vater und ich beobachten das Lichterzucken der Flächenblitze, und bizarre Zickzackblitze schlagen irgendwo in der Ferne in die Erde ein, worauf ein gewaltiger Donner folgt.

Schon zieht das Gewitter über die Neuländer hinter dem Südufer unseres Sees. Plötzlich schießt ein gleißend heller Pfeil fast zeitgleich mit dem Donnerschlag aus den Wolken. „Jetzt hat's aber eingeschlagen,“ kommentiert Vater sofort. Und da sehen wir über den Neuländern eine lodernde Flamme emporschlagen. „In unseren Aussichtsturm hat's eingeschlagen! Der brennt jetzt lichterloh. Da muss ich hin! Peter (mein Freund und Nachbarsohn) muss mitkommen,“ rufe ich und schieße los.

So laufen wir schnell die Vogelgesangstraße lang, über die Schleusenbrücke den Angelberg hoch. Und – wir sind nicht die Einzigen. Selbst der kleine, spindeldürre Waldemar Kietzmann mit seinen krummen Beinchen torkelt den Angelberg hinauf, immer hinter uns her, ächzend und stöhnend: „Nicht so schnell! Nicht so schnell!“ Trotz Protest hält er aber wacker das Tempo mit.

Noch haben wir ein ganzes Stück zu rennen, immer oben die Bredereicher Landstraße entlang bis zur höchsten Stelle auf den Neuländern zum geometrischen Punkt. Holztürme stehen auf diesen Plätzen die zur Landvermessung und der Kontrolle von Waldbränden dienen.

Für uns Jungs ist das unser Aussichtsturm. Eine schmale Holzleiter führt ab dem ersten Absatz nach oben zu einer kleinen Plattform. Vom Erdboden aus müssen wir jedes Mal erst über die Streben zur Holzleiter klettern. Oben haben wir dieherrlichste Aussicht, die man sich denken kann, über alle Seen mit dem alten Lychen und seiner Feldsteinkirche mittendrin.

Und nun steht unser Turm in Flammen! Brennende Holzteile fallen zu Boden. Wir müssen uns vorsehen und trauen uns gar nicht zu weit heran. Hin und her gerissen jammern wir um unseren geliebten Turm und starren zugleich fasziniert und gebannt auf das Feuerwerk.

Es dauert nicht allzu lange, und das Gerüst fällt krachend im Flammenmeer in sich zusammen.

Traurig und fassungslos schleichen wir wieder nach Hause.

Als wir in den folgenden Tagen wieder nachschauen, sehen wir nur noch einen Haufen verkohlter Balken in der grauschwarzen Asche.

Nie wieder wurde an dieser erhabenen Stelle ein neuer Aussichtsturm errichtet. Eigentlich schade!

Dafür haben wir aber eventuell den Aussichtsturm in Zukunft mitten im Stadtsee vor der Nase als „Krönung“ eines überdimensionalen Stadthafens. Über den Yachthafen soll ja wohl – so wird hinter vorgehaltener Hand geflüstert – der Fürst von Monaco die Schirmherrschaft übernehmen, und Lychen erhält wieder einen neuen Beinamen, nämlich „Klein Monaco“. Wenn noch ein Spielkasino dazu kommt, bringt das ordentlich Schotter!!

In der Uckermark kriegen es die Junggesellen und Jungfern, wenn sie über 47 Jahre alt sind, recht schlecht. Sie sind um ihr Amt wirklich nicht zu beneiden. Die Jungfern müssen hin aufs Kröchlendorffer Feld und da auf dem Hundeberg fünfundzwanzig Jahre lang mit der Nähnadel graben. Die Junggesellen aber müssen nach ihrem 47. Jahr fünfundzwanzig Jahre lang Krebse nach Jerusalem treiben, oder sie müssen hin zum Passowschen Eisenbruch und dort fünfundzwanzig Jahre lang Stubben roden.

War einst eine alte Jungfer von 76 Jahren; sie war schon ganz raus aus der Klasse, die noch mit der Nähnadel graben musste. Sie konnte nachts oft nicht so recht schlafen, und wenn sie schlief, so hatte sie im Schlaf immer einen so schweren Traum, dass sie öfters im Schlaf umherlief und in ihrer Wirtschaft herumkramte.

Einst träumte dem alten Mädchen in der Nacht vom Sonnabend zum Sonntag, dass sie ihr Sonntagszeug anzog und zur Kirche ging. Sie steht dabei aber auch wirklich auf, zieht sich sonntäglich an und geht hin zur Kirche. Es war gerade um Mitternacht. Als sie bei der Kirche ankam, stand die Kirchentür auf, und die Kirche war recht hell erleuchtet. Sie ging hinein, setzte sich in einen Kirchenstuhl und sang recht andächtig mit. Dabei aber wachte sie auf und hörte nichts mehr von einem Gesang. Als sie wieder ganz zu sich selber kam und in die Höhe guckte, bekam sie viele Leute zu sehen, die nicht mehr auf dem Erdboden lebten. Da saßen Leute in den Kirchenstühlen, die schon vor Jahr und Tag gestorben waren. Sie sah ihren Vater und ihre Mutter, ihre Brüder und ihre Schwestern, ihre Nachbarn, ihre Mitkonfirmanden und Schulkameraden. Sie sah auch den vorigen Pastor, der schon lange in der Erde verwest war. Ja, was noch wunderlicher war, der Pastor stand auf der Kanzel und predigte; er handschlagte dabei so, als wenn er lebendigen Leuten predigte. Sie aber konnte auch nicht ein bisschen davon hören, von der Predigt sowohl wie vom Gesang. Als der Pastor den Segen sprach, was sie an den Bewegungen seiner Hände sah, und dass dabei alle Leute aufstanden, kam eine Frau zu ihr heran (die vor sechzehn Jahren, als sie starb, ihre beste Freundin war) und flüsterte ihr ins Ohr: "Nun geh' hinaus!" Gleich stand sie auf und verließ die Kirche; die anderen Leute sangen noch einen Vers, wovon sie aber nichts hören konnte. Als sie eben mit ihrem letzten Fuß aus der Kirchtür schritt, schnappte die Tür ein, und ihr Kleid wurde in die Tür geklemmt. In ihrer Angst riss sie, was sie reißen konnte und riss sich dabei den halben Rock hinten ab.

Am anderen Tag, als der Küster sehr zeitig hinging, um zur Predigt zu läuten, fand er den Flicken nicht in der Tür. Aber auf jedem Grab lag ein Stück vom abgerissenen Rock. Die Alte wurde von der Angst sehr krank und starb ein paar Tage nach diesem grausigen Kirchgang.

( Quelle: Eberhard Kaulich, "Queerbeet", Lychener Sagen und Prosa, Sammlung Teil II, erschienen im Eigenverlag, 2004)

 An einem warmen Sommernachmittag in den späten 1950 Jahren entschlossen sich Vater und Mutter, mit uns Jungen eine Bootsfahrt über den Großen Lychensee zu unternehmen. Mutter packte ein paar Brote, etwas Obst und Saft als Proviant für ein kleines Picknick am Ufer des Sees in den Korb.

 Nun konnte die Fahrt über See beginnen. Mein Vater, mein älterer Bruder und ich wechselten uns beim Rudern über den ausgedehnten See ab, denn wir wollten bis an seinen südlichen Ausgang zur Woblitz gelangen, ein malerisches Fließ, das sich bis nach Himmelpfort durch hohen Wald und Wiesen schlängelt. Nach gut zwei Stunden erblickten wir die dunkle Einfahrt der Woblitz. An ihrem rechten Ufer schimmerte, hinter Laub- und Obstbäumen versteckt, das Försterhaus hervor. Ein sehr altes Gehöft, das schon in vergangenen Jahrhunderten in Schriften Erwähnung fand.

Wir legten nicht an sondern setzten unsere vergnügliche Seefahrt am Südufer fort bis zur Koppelablage kurz vor dem Lychener Buchenwinkel. Link: Gestürzte Baumriesen . Dort kletterten wir aus dem Boot. Mutter packte die Stullen aus, und gemütlich bei Trank und Schmaus genossen wir die würzige Sommerluft am Rande des hohen Buchenwaldes. Als ich aufstehen und den Waldeshang neugierig hinaufgehen wollte, meinte mein Vater mit nachdenklichem Blick: „Tagsüber lässt es sich ohne weitere durch den Wald streifen. Aber wer hier des nachts verweilt, könnte Unheimliches erleben. In der Stunde nach Mitternacht soll dort oben ein ruheloser Förster zu hören sein, der einmal in grauen Vorzeiten erschlagen worden war.“ Mein Bruder lachte: „Gespenstergeschichten!“ Ich aber wollte von ihm mehr wissen. Vater meinte nur: „Ich weiß nur, dass alte Lychener davon erzählt haben. Genaueres, mein Junge, kann ich Dir nicht sagen.“

Am späten Nachmittag- es war bald Abendbrotzeit – ruderten wir nach Hause zurück. Immer wieder musste ich an diese Geschichte denken. Sie ließ mir keine Ruhe. Großmutter hatte das Abendessen schon vorbereitet. Ich warf einen fragenden Blick auf sie. Bei uns nannten wir die Großmutter „Mutter“ und unsere Mutter war „Mama“. „Mutter“, fragte ich sie schließlich voller Ungeduld, „kennst Du die Geschichte vom sagenhaften Förster, der im Wald über der Koppelablage des nachts dort geistert?“ Das war etwas für unsere alte Mutter, denn sie erzählte gerne so manche Geschichte. Also ließ sie uns nicht lange warten und begann:

„Vor langer, langer Zeit lebte im Forsthaus Woblitz ein junger, stattlicher Förster allein auf seinem Anwesen. Er ernährte sich von den Früchten des Feldes und des Gartens. Ab und zu ging er in seinem Revier am Buchenwinkel abends und nachts auf Jagd.

So machte er sich auch eines späten Abends bei stürmischem Herbstwetter auf und pirschte den Hang an der Koppelanlage zum hohen Buchenwald hinauf. Unten peitschte der starke Westwind den See, und hohe Wellen schlugen an das Ufer. Der junge Förster ließ sich von dem Unwetter nicht beirren. Mutig suchte er sich seine von Gebüsch gedeckte Stellung und wartete ab, denn er wusste aus Erfahrung, bald würden in naher Ferne Rehe oder Hirsche vorbeiziehen. So saß er wartend und wartend, bis die Mitternachtsstunde herannahte.

Plötzlich hörte er ein Geräusch! Äste knackten, und aus dem Gesträuch sprang – er traute seinen Augen nicht – eine weiße Hirschkuh hervor. Ohne zu überlegen, löste der junge Förster den Schuss. Die Hirschkuh brach zusammen, und aus dem Grund, so schien ihm, schwebte für einen kurzen Augenblick eine bildschöne Maid hervor, die augenblicklich mit einem herzzerreißenden Seufzer wieder verschwand. Wie geblendet und von Sinnen verharrte der einsame Jäger.

Kaum tat er den ersten Schritt, um nach dem Mädchen zu suchen, da erhob sich ein mächtiger, brausender Sturm über den Wipfeln der alten Buchen. Über ihn hinweg stürmten die wilden Reiter, angeführt von Wodan, eskortiert von seinen Begleiterinnen, den Walküren! Bäume riss der Sturm der wilden Jagd aus dem Boden. So wurde der junge Förster von einer Buche erschlagen. Seither findet seine Seele keine Ruhe mehr. In stürmischen Nächten nach Mitternacht sucht er seufzend und stöhnend nach dem wunderschönen Mädchen, immer noch im Glauben, dass er es nur verletzt aber nicht getötet habe. Niemand weiß bis zum heutigen Tag, wie er von seiner Pein erlöst werden kann.“

Damit beendete Mutter ihre Erzählung und senkte den Blick. Ich schaute sie schweigend an und war mir nicht ganz sicher, ob dies wohl eine Sage war, oder ob sie sich das nicht wieder in ihrer von Natur und Mystik beseelten Fantasie ausgedacht hatte.